Era treze de maio, dia das mães, e nós, no Hospital Infantil Waldemar Monastier. Nos preparamos, eu (Antvin), Eimi e Bel para cantarmos uma canção para as mães que estivessem no hospital, sobretudo as mães com filhos internados, cujos corações, como se é de imaginar, estavam apertados e aflitos. Estávamos interagindo com as enfermeiras, antes de fazermos o corredor com maior número de internos, quando, em corrida desabalada chega uma mãe com a filhinha desacordada nos braços, parecendo uma bonequinha de borracha. Aflita a mãe pedia socorro para a filha que não respirava. Naquele instante, como num filme, tudo ficou suspenso como que em câmera lenta e o caos de vozes que chamavam o médico e
Em um dos quartos, o Seu João*, nosso colega já conhecido. Sobrancelha branca e grossa, olhos verdes bem abertos e um mau humor não característico que estranho no início. A enfermeira sorri e pede festa ao nos ver passar, mas Seu João, deitado de lado, espia por cima dos ombros e não ri, não nos convida para o habitual café, nem ao menos sorri. Estranho. - Seu João! Que moda a gente vai cantar hoje pra animar esse quarto? - NENHUMA! - Responde o senhor agora sisudo. - Eita, Seu João, mas então vamos dançar? - NÃO QUERO! HOJE NÃO QUERO NADA! Nos olhamos e olhamos o Seu João. Todo mundo tem seus dias difíceis, sobretudo os que permanecem muito tempo nos leitos de hospital. Trocamos rapidamente
